Cliché

 

Ce cliché, relégué dans une boîte à chaussures, banni, m’a troublé. Tu es coincé, ton regard perdu, fixe, sévère. Où es-tu compagnon des pêches à l’écrevisse où le vin blanc nous m’étaient à égalité avec elles. Ces soirées avec le vieux, au coin du feu, à préparer nos collets, posés à la barbe du garde champêtre. Il n’était pas dupe, il savait qu’il faut survivre.

Tu as eu ton certif, l’insit t’a poussé, tu as quitté le village. Tu revenais épisodiquement, malgré nos âges, nous parcourions les chemins de traverse. Glanions dans les champs. Chapardions les œufs dans les fermes.

Après la mort du vieux, tu n’es plus venu.